domingo, mayo 22, 2022
Sin título - Vicente Torres
La cajera le cobra sin mirarle a los ojos. 16,75€ en total por la soga y el taburete.
martes, mayo 17, 2022
Siembra - María Esperanza Menardi
Una vez más los hombres marchan hacia la muerte. La anciana de ojos surcados por el tiempo conoce el fin de la historia: el horror que se renueva y renace sin olvido.
En silencio, ella se acerca a uno de los soldados. Por un instante lo acuna entre sus manos. Con sigilo, pone en el bolsillo del joven un puñado de semillas pequeñas, invisibles.
Ella lo sabe. Pronto rodarán sobre la tierra. El soldado no veré crecer las flores. Los brotes nuevos se arraigarán en sus huesos y treparán por raíces vivas a mirar a los amantes que sobrevivirán a la guerra.
Umselé - Alfredo Gutiérrez
Ayer, no sé por qué, a cuento de nada, se me instaló en el cerebro una palabra: umselé. Una palabra que no existe, de obvias resonancias africanas. Se repitió tantas veces en mi cabeza que a la noche, durante el sueño, tuve una revelación. Yo la llamo memoria genética. Me vi a mí mismo en la región de Yam, cerca del Río Omo, en lo que después fue Etiopía. Cientos de miles de años atrás, la zona (que hoy es un desierto hostil) era un valle fértil, ubérrimo, lleno de plantas verdes con enormes de hojas carnosas y flores fragantes. Allí estaba yo, contemplando el umselé, que era el enorme árbol de la fruta prohibida, el Um. Quá se daba un baño y salía del agua completamente desnuda, exhuberante, apetitosa como como cuando de pequeños jugábamos a hacernos cosquillas tirados en el piso de la choza. Quá se me acercó sonriendo, con el cabello mojado, la mirada cómplice y un Um en la mano. La oferta era imposible de resistir.
El resto es historia conocida.
